Página Preta
segunda-feira, abril 26, 2004
 
O dia nasceu gélido. Mesmo sendo outono, era de se estranhar porque foi de repente que o tempo virou. O vento voltou às mangueiras e trouxe o frio dos morcegos que comem frutas até os ossos. Quando amanheceu, havia ainda uma esperança de azul. A dimensão da dor foi definida em corte cirúrgico. Tão longa, tão longa, tão longa a lâmina. O comprimento do corte asséptico na retina. O amor. O mundo penetra pela fissura no escuro dos olhos. O corte profundo. A terra. A tenra gelatina vazada, a dimensão da ferida aberta, os olhos medem 24 anos, os olhos agora são fixos.
 
 
O homem dos livros põe de lado o almanaque. Não se engane, ele não lê. Só enxerga de longe pretensos poetas – os óculos são para perto. O homem dos livros tem barba e estantes. Pilhas nas mesas, cadeiras e no chão. Faz promoções de letras usadas, tratadas, amarelas e relegadas aos pés-de-página. O homem dos livros conhece a força das letras encorpando uma onda. A maior da lua, a que tem a arrebentação mais bonita, a de água morna, a que pensa que vai partir a rocha. Os óculos são para ver de perto o azul-petróleo denso do mar de palavras formando a onda mais espessa. E é ele quem permanece de pé para ver a última espuma se desmanchar e guarda em segredo que é esse o deleite do poema.
 
segunda-feira, abril 12, 2004
 
Olás, se é que ainda tem alguém aqui. Estou perdida em Salvador. Algum soteropolitano por aqui? Mande email, deixe comentário, please! Espero dicas de programas para uma Belo Horizontina já com saudade de casa.
 
A esse ponto tudo parece antigo. Eu mesma pareço tão distante. Eu mesma estranho meu perfume, minhas calças, meus pés. Eu mesma desmancho os navios e naufrago refazendo frases.

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